Ruth

Mauvais matin pour arriver en retard. Ruth n’est pourtant pas du genre à arriver à l’heure, encore moins pour des cours mais… Ce n’est pas un cours comme les autres, qui l’attend. Ce serait celui qui pourrait lui servir de tremplin pour sa carrière, elle en est convaincue. Devenir Performer, depuis son affrontement à la fontaine, elle le veut plus que tout. Mais d’un autre côté… Le détour qui venait de la mettre en retard était plus que nécessaire. Dès que la boutique avait ouvert, Ruth avait foncé dedans. Ses économies de jetons avaient été gaspillées. Mais pour la bonne cause. Son œuf de Morpeko était son meilleur achat du mois. Et le détour dans sa chambre, pour l’y déposer, en attendant qu’il éclose, avait été inévitable.

« Et tu restes sagement ici, hein. »

Débile de lancer ça à un œuf. Surtout posé sur le lit. Qu’est-ce qui pouvait lui arriver d’horrible, à part éclore et découvrir le monde pourri dans lequel Ruth pense grandir ? Mais pas le temps de traîner, elle avait dû foncer à ce maudit cours spécial, sans réellement savoir ce qui pouvait l’attendre. Elle ralentit le pas quelques mètres avant d’arriver devant les portes. Il ne manquerait plus que l’on la repère en train de se rendre à un cours, avec limite envie. Elle arrive tout juste à temps, traînant des pieds dans le gymnase. Et dire que la dernière fois qu’elle est venue ici, c’était pour se faire tabasser. Un petit sourire se dessine sur ses lèvres. La prochaine fois, c’est elle qui démontera cette blondasse. Elle arrive juste à temps pour se glisser parmi ses autres petits camarades et écouter les consignes de ce cours. Allons… Du travail de groupe, en plus de ça. Avec quel péquenaud va-t-elle se retrouver, encore ? Elle a le chic pour tomber sur le pire des partenaires, à chaque fois.

Aussitôt que le professeur termine son petit speech, Ruth part à la recherche du studio qui lui a été assigné. Le numéro 13. Elle ricane devant la liste, se disant que ça démarre déjà fort. Remettant son sac Pikachu sur son épaule, les deux Pokéballs de son sac s’entrechoquant entre elles, elle erre dans le couloir, avant de tomber sur la porte qui affiche le bon numéro.

« Bingo ! », que s’écrie Ruth.

Inutile de toquer à la porte, s’il y a quelqu’un à l’intérieur, il doit bien s’attendre à voir son binôme débarquer. Elle ouvre brutalement la porte, sèchement, restant dans l’encadrement. Elle ne rentre pas de suite, analysant l’intérieur de la pièce avant tout. Il y a un jeune garçon, à l’intérieur. Ruth le fixe. De haut en bas, puis de bas en haut, en fronçant les sourcils. Elle passe sa langue sur ses lèvres, avant de prendre la parole, dubitative. Ce mec, il lui dit un truc. Mais elle ne saurait plus dire où. Il fallait qu’elle retrouve ou cela risquerait de lui taper sur les nerfs.

« Eh, le marmot, retourne chez les morveux. C’est pour les grands, ici. »

Elle soupire, sans se cacher, toujours aussi bruyamment, et fait quelques pas en avant, le temps d’arriver à hauteur du plus jeune. Elle secoue la tête, venant tapoter le haut du crâne de son interlocuteur.

« Je te comprends, si j’étais toi, moi aussi j’aimerais fréquenter une fille aussi canon que moi. Mais t’en fais pas, ton heure viendra. Quand la puberté se sera occupée de ton cas. »

Elle ricane alors, se moquant ouvertement du petit. Il ne doit pas comprendre ce qui lui arrive, le pauvre. Et on lui aurait souhaité de ne pas tomber sur cette rose noire. Comme les autres plantes de son espèce, Ruth pique. Et elle sait où atteindre. Elle se retourne alors, de quelques centimètres, pointant la porte du doigt, toujours ouverte.

« Allez, file de là. On va pas jouer aux Playmobils, on est là pour de la compétition ; de la vraie. »

Mais il ne semble pas déterminé à partir. Ruth le fixe de nouveau, détaillant plus longuement son visage – il a de jolis yeux, plutôt d’une couleur atypique – mais ce qui interpelle réellement Ruth, c’est sa tenue. Est-ce qu’il se prend pour un chaman ? Ou un maître vaudou ? C’est l’idée de la secte, qui fait relever un sourcil à Ruth. Ça y est. Elle a eu l’illumination tant attendue : elle sait de qui il s’agit. Ou, du moins, elle se souvient où elle l’a croisé.

« Attends, c’est pas toi le fanatique d’Arceus qui a une dent contre Giratina ? Ah les gosses, vraiment, vous pensez tout savoir PTDR. Allez, ouste. Pschchchchch ! » , qu’elle tente de le chasser, à la manière d’un chat. « Retourne dans ton bac à sable, au moins tu apprendras à prendre des râteaux, là-bas. »

Elle va ensuite dans un coin de la pièce et y dépose son sac, lisant pour de bon la feuille qu’elle a récupérée, où se trouve le thème de la musique imposée. De la country… Elle roule des yeux, se retenant de jurer. Cela ne lui ressemblerait pas, cela la rendrait d’autant plus vulgaire.

« Il est sérieux, ce prof ? », qu’elle peste entre ses dents, froissant la feuille.

Ruth

Force est de constater que ce bout d’chou ne souhaite guère décamper. Ce qui commence à contrarier fort Ruth. Pourquoi est-ce que les enfants n’obéissent jamais ? Les parents ne sont vraiment plus ce qu’ils étaient – oui, c’est bien Ruth qui tient ce genre de propos. Elle fait alors claquer sa langue contre son palais, exaspérée. Elle n’insisterait pas, si jamais il persiste. Non, elle passerait à l’étape supérieure, qui consiste à le choper par le col et le virer comme un malpropre de la pièce. Mais c’est alors qu’il ouvre la bouche et c’est l’étonnement qui déforme le visage de Ruth. Mais d’où il sort, lui, pour parler comme ça ?

« T’es resté bloqué dans le monastère du XIIème siècle ou quoi ? Et puis ne me vouv-… Si, si, vouvoie-moi. »

Il y a quelque chose de satisfaisant, dans le fait d’être vouvoyée par un gamin. Le sourire que Ruth arbore désormais en témoigne. Elle a beau le malmener depuis leur rencontre, voilà qu’il fait preuve d’un respect inébranlable. Elle soupire, claquant finalement la porte derrière elle, sans une once de considération pour les gens autour ou le dérangement que cela provoquerait. Bien. Quitte à être dans ce cours… Autant faire semblant de participer. Ruth continue de l’écouter. Décidément, il a l’air de tout bien faire, ce gosse. Bon… Elle a donc trouvé un bon sous-fifre. Même si, une part d’elle-même se dit que c’est vraiment abusé, que de profiter de ce gosse. Il est si poli et gentil, que c’en est suspect. Ou irréel.

« Nan ça ira, j’ai pas faim. »

Entendant la suite, c’est un fou rire qui la gagne. Sûrement plus nerveusement qu’autre chose. La honte, percée à jour par un gamin de même pas quinze piges. Elle s’approche alors de lui et vient, sans vergogne, ébouriffer ses cheveux. Elle feint l’ignorance mais il a piqué là où c’est vif.

« Y a pas plus sereine que moi, mon chou. », qu’elle s’écarte finalement de lui. « Et si tu continues de manquer de respect à Giratina, moi je vais te montrer le droit chemin, et crois-moi, il est profond et humide. »

Au fond d’une des cuvettes des toilettes. Ruth se dit alors que le cours risque d’être long. Parce qu’elle ne comprend pas la moitié de son discours – ironique, quand on sait que c’est généralement l’effet qu’elle fait aux autres – mais également parce qu’il a l’air de lui manquer plusieurs cases. Au pire, on peut toujours mettre cela sur le dos de l’adolescence. Il se cherche encore… Et parti comme c’est, le chemin pour se trouver risque d’être sinueux.

« Moi j’écoute du metal, du rock… Rien à voir avec tes chants d’enfant de chœur ni ce truc de country. On n’est pas au Texas pourtant. », qu’elle râle avant de balayer l’air de la main et hausser les épaules. « Ouais, s’tu veux on fait ça. »

En réalité, elle s’en fiche un peu. Maintenant qu’elle a découvert le thème, elle a encore moins envie de mettre la main à la pâte. Alors soit, elle accepte la présence de ce gosse, qui tient à faire plus ample connaissance. Pourquoi est-ce que tout le monde ici s’évertue à vouloir faire ami-ami avec les autres ? Ruth a des capacités sociales limitées, c’est trop lui en demander.

« On peut dire que ça nous fait une belle jambe PTDR. »

A cause de leurs handicaps respectifs. Ruth fixe un instant la petite Laporeille. Pendant quelques secondes, l’envie de demander ce qui lui est arrivé la démange. Une autre question la turlupine – moins pertinente. Est-ce que la patte va repousser en évoluant ? Ou est-ce qu’il faudra changer la prothèse ? A moins qu’elle ne fusionne avec… Ruth reporte ensuite son regard sur le petit présent dans la salle et réfléchit. Qu’est-ce qu’il y a à savoir sur elle ? Hm… Il fallait trouver de quoi impressionner ce nain. Comme ça, il oserait encore moins faire le malin.

« Je sais où et comment frapper, si jamais tu me tapes sur les nerfs. Et s’il faut, j’ai pas peur de m’en prendre à ton p’tit Croque-Carottes. J’me suis battue avec une horde de Akwakwak, plus rien ne m’arrête. »

Elle déforme légèrement la vérité – notamment en occultant le fait qu’elle n’était pas seule – mais il n’est pas obligé de le savoir. Comprenant qu’elle a alors affaire à un individu du type intello assidu, Ruth a une nouvelle idée. Cela a beau être un travail de groupe, il y en a toujours un qui n’en branle pas une. Et Ruth a décidé d’être cette personne. Après des années – plus jeune, bien évidemment – à être à la place de Georges, elle revendique désormais cette place du parasite du groupe. Elle tire alors une des chaises près de la table, non loin de la feuille, et se laisse tomber dessus, à la manière d’un cachalot épuisé.

« Bon, l’albinos, écoute les musiques et réfléchis à une danse, okay ? Moi, pendant ce temps… »

Elle regarde les environs. Il fallait qu’elle trouve quoi avoir l’air de faire pendant qu’il se creuserait les méninges. Elle attrape alors la feuille et le crayon, clique frénétiquement sur le dessus du critérium, cassant une première mine, gardant la deuxième et commence à le mâchouiller. Elle croise alors ses jambes, et balance celle en l’air, son genou cognant parfois contre la table. Insupportable.

« Moi, pendant ce temps, je note les remarques et ce qu’il faudrait retoucher ou apporter à ta chorégraphie. Allez, hop, hop, hop, on s’y met, tu nous fais perdre du temps à raconter ta petite vie de prépubère. En piste, Maestro. », qu’elle lui fait alors signe.

Ruth

« Roucoups ? Pur ? Je savais que les religieux aimaient la vie simple mais Roucoups, s-t-p quoi. Il me fait pas peur, ton piaf, et ça fait un bail que j’ai pas mangé de poulet. »

Il est difficile d’impressionner, voire d’intimider Ruth. Ce n’est pas en la menaçant à l’aide d’un volatile qu’elle se fera plus obéissante. Surtout qu’elle n’est pas convaincue par les qualités qu’il attribue à un tel Pokémon. Pourquoi pas un Poichigeon ou un Etourmi, ils lui correspondraient tout aussi bien. C’est donc d’une manière royale, princière, que Ruth ignore ce Roucoups, qui tente de la narguer. Non, elle ne rentrera pas dans son jeu, elle vaut mieux que ça.

« Et le « A » de « Abruti », il désigne sémantiquement l’absence de ton intelligence ? Continue de me parler comme si j’étais une demeurée ou la pire des personnes que cette terre puisse porter et je vais t’apprendre le sens du mot « brute ». Le vrai vilain, c’est toi, à me faire des leçons de morale. »

On ne la connaissait pourtant pas susceptible. En réalité, elle se moque éperdument de la manière dont ce bonhomme la perçoit. Son avis ne compte pas plus que les autres mais s’il continue avec ses remarques désobligeantes, cela risque de taper sur les nerfs de Ruth. Surtout qu’elle va devoir passer un certain nombre d’heures en sa compagnie, dans une pièce close. Tout peut arriver. Et il serait son seul défouloir. Pour quelqu’un qui ne cherche pas à réveiller le démon qui peut habiter en elle, il est sur une pente glissante. Ruth préfère pourtant changer de sujet, et revenir sur l’objectif principal : la chorégraphie et le choix de musique. Loin d’elle l’idée de travailler avec engouement. Son but est désormais de sortir au plus vite de ce guet-apens. Alors qu’il lance la musique, Ruth se contente de dessiner des petites fleurs sur sa feuille. Mais au fur et à mesure des mélodies qui passent, son âme de musicienne reprend le dessus, et la voilà qui balance la tête, la jambe et cogne ses ongles contre la table, au rythme des différentes pistes proposées.

« C’est douloureux à admettre, mais je suis pas motivée non plus. »

Difficile pour Ruth d’avouer qu’elle puisse avoir le même avis sur une chose que quelqu’un d’autre. Pourquoi avait-il fallu qu’ils tombent sur un thème aussi pourrave ? Alors qu’il lui parle du nouveau CD, l’intrus, Ruth hausse un sourcil. Pourquoi essaye-t-il de capter autant son attention ? A-t-il besoin de la reconnaissance de quelqu’un de plus âgé que lui ? Si oui, qu’est-ce que ça peut être blasant.

« Hm… Non. S’ils l’ont mis, et qu’il est hors-sujet, alors ça sera de leur faute. Fais écouter, d’abord. Parfois, les genres se cachent là où on ne pense pas les trouver. »

Elle lui fait alors signe, avec son critérium, de s’activer et de lancer la musique. Se prêtant finalement au jeu, et bercée par les différentes mélodies, Ruth ferme les yeux et apprécie ce dernier morceau, se retrouvant même à en fredonner l’air. Clairement, il n’a rien à voir avec les autres. Franchement, si on lui avait dit que la country pouvait ressembler à ça, elle n’y aurait sûrement pas cru. C’était différent de ce à quoi elle pensait. Cela ne respirait pas le Texas et c’était moderne à la fois. Alors que la musique s’arrête et que son partenaire s’exclame, Ruth rouvre les yeux, calant son menton dans sa paume de main.

« Ouais, va pour celui-là. Au fond, j’m’en fous. »

Faux, mais ce serait trop lui demander que d’accepter clairement qu’elle puisse avoir un goût en commun avec cet énergumène. Un avis, c’était déjà relativement suffisant – qu’il s’en contente donc. Ruth est surprise alors qu’il se met à parler de rap. Elle doit bien l’admettre, ce n’est pas lui qu’elle s’attendait à voir développer une analyse d’un tel style. Est-ce que ça veut dire que le Pape écoute du JUL ? Ruth se pose la question, écoutant d’une oreille distraite le nouveau monologue de son jeune chorégraphe. A moins qu’il ne préfère Lorenzo ? Elle ne saurait dire, elle aurait pensé que les religieux seraient offusqués par ce style de musique.

« J’ai pas écouté. », qu’elle lâche platement. « Tu parles trop, c’est épuisant. », qu’elle bâille, sans mettre la main devant la bouche.

Elle n’a donc rien noté non plus, par extension. La feuille est remplie de petites fleurs, de grossières marguerites qui semblent être le fruit de ce qui pousse dans l’esprit de Ruth.

« Mais ça avait l’air de t’intéresser, en tout cas. »

Elle se relève alors et s’étire longuement, tel un chat. Enfin, elle compte bien donner de sa personne. Elle reste là quelques secondes, les bras ballants, au milieu de la pièce. Elle semble réfléchir. Quelques mots de l’analyse précédente ont tout de même été attrapés au vol.

« Donc, en gros, faut qu’on fasse jouer nos bras et nos jambes ? Tu comptes nous faire faire la Rasputin ou quoi ? Je sais pas ce que les profs attendent de nous, avec un morceau aussi court. Bon, je vais faire un effort, mais c’est vraaaaaaaaiment parce que tu sais pas t’y prendre. Vas-y, remets-le. Et observe la pro du Just Dance. »

Elle lui fait alors signe de relancer la musique, et attend qu’elle soit lancée pour commencer quelques mouvements. Des jeux de jambes doux, lents – qui font penser à une démarche d’homme du far-west, ou de danseuse de french cancan de ces vieux cabarets, la tête en rythme, alternant avec des mouvements de bras, comme un lasso qu’on cherche à lancer – petit clin d’œil au Texas et ses célèbres cow-boys. Ruth cliquette pendant tout le long de sa prestation, à cause de ses nombreux bijoux.

« T’en penses quoi, pour un début ?  Faudrait rajouter des mouvements plus actuels. »

Ruth

Elle a eu sa petite démonstration à faire. Elle n’attend spécialement pas de retour de la part de son partenaire, Ruth est relativement satisfaite de ce qu’elle a présenté. Et puis, dans le pire des cas, il pourrait toujours se charger de remanier les mouvements. Cette musique et danser… C’était son idée à lui, pas la sienne. Et voilà qu’il reprend la parole. Ruth est plongée dans ses pensées, réfléchissant déjà quel prochain piercing demander à sa mère… Elle revient sur terre en entendant son prénom, haussant avec insolence un sourcil.

« Hm ? Ah, non, désolée, t’es un peu comme la musique d’un magasin : on fait plus attention à toi dès que tu ouvres la bouche. »

Ruth traîne alors des pieds jusques à la chaise qu’elle a quittée pour faire sa petite démonstration. Elle se laisse alors tomber sur la chaise, posant son coude sur la table, avant de caler son menton dans sa paume de main. Allons bon, qu’est-ce qu’il gesticule encore, lui ? Elle le regarde faire, à moitié convaincue par sa prestation. C’est peut-être la mauvaise foi ou l’ego, qui sont en train de parler mais… Elle trouvait la sienne mieux, plus recherchée. Et puis, ça lui ferait mal d’avouer qu’il puisse avoir de bonnes idées. C’est encore un mioche, d’où ça réfléchit ? Ruth semble épatée par ce simple constat.

« Tu sais ce que j’aime bien avec toi ? C’est que t’as l’air de jamais te décourager. C’est donc ça, avoir la foi. Etre un éternel optimiste. Qu’est-ce que ça doit être casse-pieds au quotidien. »

Elle a un rire étouffé, qui remonte dans son nez. Elle se moque ouvertement, sans aucun scrupule, de la religion de ce petiot. Ruth n’a pas grandi dans un foyer religieux. Et pourtant… Pourtant, sa mère n’a pas manqué de prier les dieux ou ses disciples, espérant vainement que sa fille rentre enfin dans un chemin moins sinueux que les autres. C’est, sans aucun doute, ce qui la maintient en vie ; l’espoir. Alors qu’il continue de se mouvoir dans la pièce, Ruth sort discrètement son téléphone et commence à le filmer. Alors ça… Cela fera une belle vidéo. De quoi faire du chantage dans le futur ou tout bonnement l’afficher sur internet. Elle range son téléphone alors qu’il reprend la parole. Qu’est-ce qu’il parle trop, lui…

« Mon… Sérieux… ? »

Elle cligne des yeux frénétiquement, semblant ne pas comprendre. Elle ? Sérieuse ? Est-ce qu’elle a bien entendu ? Elle se maudit alors intérieurement de ne finalement pas avoir continué à filmer. Elle aurait enfin pu montrer aux gens qu’elle savait travailler. Ou, du moins, que l’on pouvait y croire. Elle se relève alors brutalement, laissant tomber sa chaise contre le sol.

« Je crois que… Oh mon dieu… », plaque-t-elle sa main contre son front. « Je crois que, tout à coup, je suis sacrément fiévreuse. »

Elle se met alors à tousser, avec frénésie. Concrètement, elle force le trait, sûrement pour appuyer son mensonge. Après tout, ils ont besoin de détails pour exister.

« Je crois que – kof kof – j’ai dû attraper un sale truc. Du style – kof kof – Covid, ça traîne beaucoup dans les parages en c’moment. »

Elle le contourne alors, n’hésitant pas à lui lâcher quelques postillons au passage, en plein visage. Avec un peu de chance, il sera réellement contaminé et ils n’auront plus besoin d’assister au cours ou devoir présenter ce foutu projet. De toute manière, il y avait son nom sur la feuille et l’idée principale de la chorégraphie venait d’elle.

« Tu sais quoi – kof kof ? Finis le taf – kof kof – pendant que je vais à l’infirmerie. Et oublie pas – kof kof kof – de préciser que je suis bien avec toi. Bon courage pour la préz !!! »

Elle attrape alors son sac, l’enfile sur une épaule et ouvre la porte. En guise de salut, son index et son majeur partent de ses tempes, lui offrant un sourire de toutes ses dents.

« Allez, ciao Tipex. Avec un peu de chance, tu seras pas malade. », qu’elle claque la porte derrière, partant sans demander son reste.