D'un pas gracile, une jeune fille blonde rentra sur scène. Une masse imposante dégoulinait autours de la scène, dont les yeux s'abattaient sur elle. Freyja était jolie. Jamais elle n'eut crû penser cela de sa propre personne, mais pour la première fois, elle osait toiser la foule avec une assurance désinvolte. Sa robe n'était qu'un vulgaire voile blanc, épousant ses formes de jeune fille. Elle ondulait au rythme de ses pas, dégageant un érotisme à la grecque, un caché dévoilé, dans une certaine sobriété. Les pieds nus, les ongles en amande peints d'une teinte pâle de rose, la jeunette incarnait la candeur dans toute sa simplicité. Sa chevelure cendrée attirait toute l'attention, coiffée d'un bandeau de roses Pierre de Ronsard, connues pour leurs pétales fournies, et leur douce couleur pastel. Ses yeux, deux perles ambrées vigoureuses, contrastaient avec les valeurs claires. Ils harcelaient la foule. Parfois, certains détournaient le regard, d'autres grimaçaient. Il y avait une ambiance dérangeante, l'effet escompté. Ses prunelles, entourées d'un costume sobre, semblaient être deux sanctuaires, miroirs de la fougue de la jeune fille.

La musique commença. Encore une fois, la coordinatrice avait misé sur la mesure. La lumière peu à peu, s'étouffait, offrant aux spectateurs une palette de couleurs mattes, plus douces à l'oeil. Dans son travail rigoureux, la blonde s'était improvisée peintre, révisant la chromatique, pour déranger, apaiser et choquer... Bluff. En quelques secondes, un petit être était rentré sur la scène, surprenant la foule. Freyja devinait leurs bouches circulaires et s'en amusait. Tandis qu'elle s'était présenté lentement, un petit ange s'était présenté furtivement, d'une manière presque spectrale. Le petit Jésus des temps modernes.
Du blanc sur blanc, Léon était parfaitement assorti à sa dresseuse. Il portait un nœud papillon mentholé, se fondant dans sa fourrure nacrée. Ses yeux, même dans la pénombre, dérangeaient. Ses prunelles mordorées réfléchissaient comme deux morceaux d’éclipse immobile. Le temps passa, juste assez pour que le public commence à se lasser, couvrant la musique par des chuchotements. Ils n'attendaient que ça, la distraction. Léon fit un pas, puis deux. Mur lumière. Un halo incandescent les séparaient de la foule, donnant au pokémon un aspect princier. Plus jamais ils n'oseront détourner le regard, songea la demoiselle. Léon ressemblait à un enfant de belle famille, avec son costume de bonne qualité, mais torturé par des pouvoirs surnaturels.

La dresseuse songea à toutes les études nécessaires pour réaliser son spectacle. Le public ne s'imaginait pas que le moindre pas était médité pour suspendre la temporalité. Elle avait étudié l'esthétique selon Kant, s'était aventurée dans les palettes de Courbet, dans les longueurs des scènes de Kubrick... Un cri de détresse marqua la fin du petit air cristallin qui accompagnait le duo. Implore. La trahison. Léon déchirait la scène par ses supplications, se courbant vers le sol, fendant l'âme des sensibles en deux. Il suppliait à sa perfection, rentrant dans le registre pathétique de la tragédie, laissant le public dans leur impuissance. Son regard ambré transperçait la foule par sa tristesse. Le mur de lumière arrêta d'être efficace, et il éclata soudainement. Des cristaux translucides virevoltèrent partout, et Freyja s'amusa à les suivre du regard comme devait le faire le public. Un sourire malicieux se dessina sur son visage. C'était presque à son tour.
Après l'éclatement, la scène redevint vierge. Le petit corps de Léon s’élevait, grâce à ses pouvoirs psychiques. Les pattes tendues, il semblait être crucifié sur une croix immatérielle. Une seconde fois, il utilisa Implore. Ses cris étaient plus légers, plus mélancoliques. Chacun, dans ses songes, se rappelait d'un regret de son existence, d'une sensation d’amertume impossible à ôter. En plus milieu de ses gémissements torturés, il laissa son corps chuter contre le sol. Sa chute laissa un bruit sourd. Jésus, l'enfant de Dieu, était mort.

Freyja s'approcha. Lentement, elle ôta sa robe, mais au lieu de témoigner d'une quelconque nudité, celle-ci laissa voir, en dessous, une seconde tenue, tout aussi fluide, d'un bleu pur, celui de la Vierge. Elle enveloppa le cadavre dans le voile. Elle s'assit en tailleur, berçant dans la pénombre le petit corps inerte. La demoiselle incarnait toute la détresse maternelle, lançant un regard de détresse à la foule qu'elle ne pouvait plus voir, laissant apparaître quelques larmes, ondulant sur son visage. Le mutisme du public fut brisé par son timbre cristallin, elle fredonnait une berceuse. La pression était à son comble, le lyrisme à son apogée. Sa performance lui tenait tellement à cœur, que ses larmes étaient d'être factices, et le duvet de ses bras se relevait peu à peu. Frisson.

La coordination était loin d'être une affaire de pièce théâtrale. Enchaîner les attaques ne servaient à rien, il fallait que le public effectue une longue marche interprétative et cérébrale. Léon ne s'était pas contenté d'utiliser Bluff, Mur Lumière et Implore. Il se devait d'incarner une vision sacrée de Pâques, un passage biblique, un subtil fil de soie entre les mythes, Arceus, et les personnes destinées à voir la scène. Elle aimait voir son sérieux, ils avaient tant travaillé pour cela. Si le Psystigri ne possédait aucune autre compétence, il dmeeurait un bon acteur, dans une sobriété qui satisfaisait totalement la dresseuse. Dans son rôle de génitrice du fils de Dieu, elle se brisait, s'imaginant que Léon était véritablement mort, que sa fourrure de nacre allait pétrir dans ce voile opaque. Ses dents se serraient, elle commençait à angoisser face à ce rôle qui lui tenait trop à cœur.
Les jambes tremblantes, elle s'assit de coté, de manière à ce que la foule ne puisse observer qu'une face, que que l'autre reste dans l'ombre. Le corps toujours sur les genoux, elle regardait la masse enrobée de tissu, craignant la prochaine étape délicate. Ses longs doigts laiteux parcoururent celui-ci, et elle effectua trois pression dessus. Le signal. A ce moment, Léon bascula très rapidement sur le coté caché de la dresseuse. Freyja gardait docilement les yeux en l'air, pour ne pas voir le voile s’aplatir. Elle pensait à cette dame, cette fameuse Marie, dont la providence lui avait fait perdre son tendre enfant.  Léon, à son tour, était mort. Elle avait une folle envie de crier tant l'imaginaire la noyait. La coordinatrice n'avait pas songé une seule seconde qu'elle était dans la capacité de perdre autant ses moyens. Elle devenait ce que le public voyait en elle. Freyja n'existait pas, elle n'était qu'une gamine aléatoire jouant une Vierge détruite. Ses souvenirs s'étaient évanouis en un maigre instant, la transformant vraiment en cette madame, avant de ressurgir. Son but n'était pas de jouer une scène biblique, mais d'en faire quelque chose de contemporain. Sinon, elle n'aurait pas choisi ce genre de musique, ni de mettre un nœud papillon au chaton. Léon était un Jésus dandy, un être d'amour incompris. Son histoire n'était pas spectaculaire, c'était un vulgaire petit conte que tout le monde pouvait se raconter. Chaque lien affection pouvait être exploité avec du sacre.
Perdue dans ses pensées, le regard vague, ce fut au chaton de reprendre la scène. Grâce à ses pouvoirs psychiques, il fit en sorte que le voile le soulève lentement. Caché derrière la coordinatrice, ses oreilles d'un blanc crémeux se soulevaient pour laisser passer de puissantes ondes. La toge remuait doucement, atteignant un mètre au dessus de la blonde, pour il le laissa tomber sur son visage. Femme fantôme, femme en deuil. Le corps d'un être aimé avait disparu, seule sa présence matérielle subsistait sur la scène.
De son coté dans l'ombre, elle tapa trois fois sur la scène pour prévenir son camarade. Doucement, la jeunette pivota pour se retrouver en face du public, les jambes pendant dans l'angle droit de la scène. Avec le voile, elle ne voyait rien. Elle tentait juste Léon qui s'était agrippé à son dos pour demeurer cacher. Sans laisser de longueurs cette fois si, le Psystigri escalada le dos pour se placer sur la tête de sa dresseuse. Toujours aussi candide, il fit les Gros Yeux pour avoir plus de charisme. Il était désormais un être ressuscité, puissant et exemplaire. Il plaça ses pattes de manière à ce qu'elles soient perpendiculaires à son corps, rappelant la croix invisible du début.
Voix enjôleuse. Le petit timbre du chaton n'était qu'amour, il se diffusait doucement dans la salle, tranchant les maux pour les calmer. Émue, Freyja pleura, le visage caché. La mélodie lui grignotait les tripes. Ils avaient réussi à atteindre la fin, et son petit chaton handicapé s'était montré bien plus brillant qu'elle. Le prophète blanc était là, elle voulait qu'il illumine la salle d'une foi nouvelle, d'un amour sincère.
Pour marquer la fin de la mise en scène, il vint sur les genoux de sa mère, et lui ôta le tissu à l'aide d'un Choc Mental. Maladroitement fait, il lui fit mal à la tête, mais la blonde offrit son sourire le plus doux au public, inclinant la tête avec solennité.

«  Good night, and joy, be with you all. »

Elle avait prononcé ces mots d'un timbre cristallin, avant de serrer fort Léon contre elle. Son dos se courba lentement et la salle s'illumina. Malheureusement, les applaudissements ne fusèrent pas. Seulement certains avaient compris les enjeux de sa performance. Une chose était sûre, elle s'aventurait délicatement vers de nouvelles expériences, en quête d'un style authentique. L'âme morose face aux réactions plates du public, elle rejoignit les coulisses en traînant les pieds.
Et le prophète blanc pleurait silencieusement, déversant un flot d'empathie.